От 18.03.13

… Мелкий любит включать на телике канал наш городской, который в основном ретранслирует другие каналы, а от себя пускает только рекламные блоки и ежевечерние двухчасовые поздравляшки. И судя по ассортименту поздравительных клипов — клиентура больше по району живет, и возраст за 50 шкалит. Но он смотрит, его штырят Кадышева, Михайлов, Басков и Ваенга.
Так вот, там недавно очень активно поздравляли какого-то мужика, и всё песни такие, да стихи декламировались… Ну, вы сами понимаете, ты наш самый лучший, чтоб мы без тебя делали, и бла-бла-бла-бла-бла.


И я вот что подумала. Я ведь даже не знаю, как это, когда папа есть, полноценный. Когда «УРААА!!! Папка с работы пришел!!!» и повеситься на шею. Или ужинать вместе. Или даже бояться, что заловит с сигаретой.
Хотя нет, то что заловит я боялась. Потому что ведь был. Но как-то всё мимо. Сначала в общем доме, и почему то вечно пьяный, у него была своя комната. И мама на него так презрительно говорила «вот ваш батька...» И мы все втроём, не поверите, всю жизнь звали его батька. А в глаза конечно папой, хотя редко случались те моменты, когда можно было к нему в глаза обратиться.

А потом я повзрослела, мне уже было целых 10 лет, когда он наконец выбил на заводе себе комнату в общаге и съехал из нашего дома. И адреса не сказал. Хотя брат знал. Я у него выведала название улицы и номер дома, и даже быстрое и невнятное объяснение в каком конце города это находится.
Помню, была зима. Солнечно и тихо. Я блуждала в том районе полдня в поисках нужного дома. Никак не могла найти. Спросить у людей не догадалась. Я топтала и топтала снежные дорожки и про себя (а может даже и немного вслух) пела экспромтную песенку о том, как «я тебя обязательно найду, не смотря ни на какие преграды». Стоит заметить, кстати, я всё детство про себя и по любому поводу пела себе песни и придумывала всякие фантазийные обстоятельства вполне себе реальных вещей и событий, поэтому не нужно тут удивляться :))
Когда на улице стало совсем темно, я чуть выбрела из тех дебрей до дому. Однако, это поражение никак не сказалось на моём решении найти дом отца. В итоге с третьей попытки, я таки нашла этот злосчастный дом-невидимку. Батька конечно удивился и всё такое, накормил, денег дал немного и отправил восвояси.

Так я стала шастать к нему периодически, притом тайком от мамы, потому что та однажды узнав об этом, горько рыдала, сразу записала меня в предатели. «Как ты могла! Он же...! Он же!!!». А я тоже, рыдая навзрыд, пыталась пропищать что-то вроде «Мама! Я его ТОЖЕ люблю!!!»
А он, он вроде не отказывался от нас, приходил на дни рождения, что-нибудь дарил. Иногда и просто приходил.
Но чаще я сама бегала к нему. Он не был конченым алкашом, если вы так подумали. Он был культурным алкашом. Мастер на все руки, золотой работник на заводе, всегда опрятен и причесан. Но каждый вечер после работы он брал пузырь и нажирался, один. И никогда в его доме не поселилась ни одна женщина.

Однажды, когда мне было уже 17, мы с моим будущим мужем шарились на великах по пригороду и решили заехать в деревню к бабке по отцу. И он там был. Поддатый. Дима поехал куда-то. Мы сидели с батькой на крылечке. И он сказал мне: «У меня могло быть всё. Я держал в руках всё. Но я алкаш. Я не могу не бухать, я алкаш..» Тогда мне не хватило духа, может ещё и возраста, и опыта, чтобы вызвать этого взрослого человека на взрослый разговор. А больше таких моментов не представилось, к сожалению.
Слепить собственноручно сломанную жизнь, я бы конечно не смогла ему помочь никогда, да и поздно было уже. Но узнать хотя бы позицию человека, почему так?

Помню потом на моей свадьбе, как нелепо он смотрелся в своём немного мешковатом костюмчике. Как был немного пооддаль от общего кутежа, стоял как бы в уголке, подальше от всех и плакал. Я тогда подослала к нему свою подругу, чтоб она его танцевать вытащила. И он танцевал так же нелепо, зажато, как лишний. Жалкий человек.

Было 8 марта, я была в роддоме. Он пришел, передал через передачу дезодорант какой-то и записочку с поздравлением. А меня как раз выписывали. Я хотела его позвать к нам на выписку. Но он не подошел к окнам, а телефонов тогда ещё не было.
Малой его боялся почему-то. Пару раз он приходил к нам, но как только брал мелкого на руки, тот начинал орать как белуга. Что заставляло, как мне казалось, чувствовать его ещё более лишним на этом празднике жизни.

Когда ему было 50 лет, мы решили придти его поздравить. Был выходной, утро. Когда вошли в блок, увидели его ноги из ванной. Подбежали. Шумит вода, он мордой лицом в раковине, по макушку под водой. Вытащили, откачали. Поздравили.
А потом этим же летом он упал и сломал ногу, не сильно. Мы тогда с сестрой по очереди ходили к нему. Поесть приготовить, комнату помыть, ещё что по мелочи. А он мне как-то раз сказал: «Мне уже на днях гипс снимают, не надо больше ходить, я скоро сам к вам приду», а на мои возражения ответил, мол к нему мать (его мать) таскается каждый день, так что точно приходить не надо. Ну я и ушла.

А через неделю нам позвонили и сообщили, что его нашли в комнате мертвым, голым, а вся комната в крови, дерьме и блевотине. Когда мы пришли в общагу за его паспортом (чтоб нам отдали в морге его тело), там стоял дикий шмон, и всё как в фильмах ужасов, следы от рук на стенах, двери, мебели. Соседка растерянно бормотала, что он вроде как всё утро бушевал, что то орал, звал на помощь, но она не обращала внимания. Алкаш же, мало ли какая горячка. А вахтерша рассказывала, как он последнюю неделю, как смог ходить с костылями нормально, каждое утро шел из магазина с пузырём «чернил» в торбочке, а потом под вечер ещё за одним.
Судмедэксперт по «просьбе» написал в заключении остановку сердца. А на словах сказал, что там органов не было вообще, всё сожглось пойлом, уровень алкоголя так шкалил, что если это написать в заключении, его бы ни один священник не взялся отпевать…