Какая разница, сколько лет твоим кедам,
Если ты гуляешь в них по Парижу…
С просторов интернета

Я никогда не писала рассказов. То есть в ранней юности замахнулась на эпический роман в стиле «Мастера и Маргариты», но хватило меня лишь на пару страниц. Да и то, лучшее, что было в романе – это почерк автора. Да, я настолько стара, что в юности писала шариковой ручкой в тетради в клеточку. Или в линеечку, кто же вспомнит теперь…
Но так получилось, что ведение мной электронного дневника на некоем портала вызвало что-то вроде зависимости. Вот рвется наружу графоманская муза и не остановить ее. Совсем никак. Просто нужно включить поток сознания, а дальше понесет, куда вынесет, неизвестно.

Ну и поскольку портал был о доме и всем с ним связанном, то некоторая домашняя направленность моего графоманства дала о себе знать. И бродя по дому в поисках предмета достойного вдохновения, я увидела его. Арт-объект. Столик с помойки. Шедевр моей дизайнерской мысли и творческого подхода к интерьеру в условиях ограниченных финансовых возможностей.
Но начнем с начала. Только где оно, это начало? Наверно все началось с того, что мы купили квартиру. У квартиры был один недостаток – не было балкона. Для человека глубоко курящего, отсутствия балкона в квартире переполненной всякими некурящими мужем и детьми стало серьезным испытанием. Ну не бегать же на лестничную клетку с утренним кофе и первой сигаретой, некрасиво как-то, нечесаной и без боевого раскраса в 7 утра. Еще соседи увидят…
Но годы шли, балконы были построены всем домом за довольно большие деньги. Видать не мне одной хотелось сидеть на террасе с видом на Хайфский залив, забросив ноги на парапет и потягивать тот самый вечерний бокал вина, о котором пишут в романах. Ну или утренний кофе для разнообразия в выходной.
В процессе жизни отсеялся некурящий муж, подросли дети. И вот на этом самом балконе сижу я, нечесаная и в пижаме, курю первую утреннюю сигарету (да, надо бросать, но балкон же) и смотрю на выращенные мной разнообразные цветы. Да, в этом году я не могу пройти мимо магазина с растениями, что бы не купить чего-нибудь. Что-то приживается, что-то нет. Однажды, месяца два назад, я купила рассаду папоротника. Того самого, который рос в лесу на родине. Зеленый такой, развесистый, напоминающий о лиственных лесах, не виденных уже 26 лет.
Но папоротник расти не хотел. Он сох и чах, листья его желтели и скручивались в сухие трубочки. Я страдала. Ну какой идиот додумался продавать несчастный папоротник в нашем климате? Может он зимой должен расти, а у нас лето 8 месяцев в году? И тут меня посетила мысль – папоротник нужно убрать с солнца. Задвинуть вглубь балкона, туда, где солнце не появляется, где атмосфера напомнит ему родной лиственный лес средней полосы России. Но его же надо на что-то поставить. На что? Я поставила его на стул. Но не хватило изюминки, я ж дизайнер, хоть и не интерьеров, но все же.
И тут выйдя из дома, направляясь к машине, я увидела его. Он стоял около мусорных баков, несчастный и всеми покинутый, на гнутых ножках, именно такой, о котором я мечтала. О Боже! Я никогда ничего не таскала в дом с помойки. Даже в ранней юности, в первые иммигрантские годы, когда люди обставляли съемные квартиры помоечной мебелью, я не делала этого. Я же бывшая пионерка и комсомолка, меня воспитала советская школа и женские романы, как я могу? Но столик стоял там на своих гнутых ножках и я сломалась. Украдкой, чтоб не заметили соседи, я утащила его наверх. Я купила краску серебристого цвета и кисточку. Долго читала о покраске старой мебели, рассматривая разнообразные интерьеры в стиле Прованс. Я расстелила старое полотенце и стала красить, изгваздившись в серебристую краску с ног до головы. Но результат стоил затраченных усилий. Папоротник, убранный в темный угол балкона, зазеленел, вспомнив свой лиственный лес.
В конце концов, какая разница, откуда взялся столик, если он на гнутых ножках, серебристого цвета и папоротник на нем растет, напоминая мне о лесах далекого детства, когда деревья были большими, романы писались в тетради в клеточку, а интернета не было вообще.